21 septiembre 2012


Hago fotosíntesis con la sombra
no soy triste.
En realidad son la misma cosa.
Es hermoso cantarla así
hablar de penumbra en lugar de lágrima
de flores, en vez de pérdida
aunque se inmolen las plantas
y la oscuridad se agoste
en estas cuencas hendidas de cárdeno.
Las naturalezas muertas también nacen,
crecen
y se esconden.
Se encogen como fetos
parasitan placentas
tibias.
La pena es negra
la pena es noche
cerrada.
Y tan húmeda
(un mar)
y tan materna
(un vientre).
Me acoge.

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